Es geschah vor langer Zeit.
Wenn Sie Lucas fragen könnten,
würde er sagen, es war meine Schuld.
Aber das stimmt nicht. Es ist nicht wahr.
DER SOHN DES HUNDEMÖRDERS
"Entschuldigen Sie mich, meine Damen, ich werde schlafen gehen.
Ich bin müde. Ich ... " Oje!
"Ich bin müde, ich werde schlafen gehen.
Ich nehme die Straßenbahn zurück nach Hause.
Nach Hause zu meinem Schweinchen,
meinen fünf Schafen und meinem Lämmchen.
Und vor allem zu meiner kleinen Francoise.
Ich heiße Toine,
und ich komme aus Glandon.
Sie sagen, ich sehe aus wie ein Angeber,
mit meinem Stock und meiner Melone.
Was die Leute im Dorf über mich sagen, ist wahr.
Ich heiße Toine ...
Und ich komme aus Glandon!"
Eine Stelle habe ich wieder verpatzt.
Mist.
Ich konnte ihn nicht mal töten.
Das war nicht ich.
Aber ich ließ ihn nicht los, ganz sicher nicht.
Nein.
Wir sahen uns an, schrien, bis wir nichts mehr sahen.
Bis wir beide tot waren.
Bis das letzte Quäntchen Leben aus uns gewichen war.
Ja ... Sie verstehen nicht.
Ja.
Von Anfang an erzählen.
Okay.
Von Anfang an erzählen.
Damit Sie es verstehen können, muss ich mit ihr beginnen.
Unser Kaff ist eins von denen, wo nur Alte leben,
und jeder jeden kennt.
Als sie aus der Stadt hierher zog, war die Veränderung spürbar.
Alle Jungs waren scharf auf sie.
Allen voran ich.
Ich war 15.
Heute bin ich 15 Jahre älter.
Ich fange von ganz vorn an. Das sollte ich doch, oder?
Sie war kaum 10 Jahre alt.
Doch bei uns auf dem Land heißt das nichts.
Aber bei ihr war es anders. Alle respektierten sie.
Nicht, was Sie jetzt denken.
Niemand rührte sie an. Alle betrachteten sie aus der Ferne.
Warteten darauf, bis sie reif sein würde.
Bis die Frucht reif sein würde.
Aber es gab da noch Lucas.
Da war auch Lucas.
Lucas.
Lucas war ein hübscher Kerl.
Einer, der allen Mädchen gefiel.
Einer, mit dem man sich gut stellen musste.
Einer, der seine Anhänger hatte, aber auch seine Prügelknaben.
Jungs, die es ständig abkriegten.
Arme Würstchen, die ständig verprügelt wurden.
Jungs, die im Allgemeinen jünger, kleiner oder dicker waren.
Dazu da, um eins auf die Schnauze zu kriegen.
Dazu da, um von seiner Bande von Idioten vermöbelt zu werden.
Ich gehörte zu denen, die jünger, kleiner und dicker waren.
Das war's.
Ich wurde fertiggemacht, Blut im Mund, alle lachten mich aus,
aber bloß nicht weinen.
Schweine.
Zuerst muss ich Ihnen von meinem Hund erzählen.
Ein Labrador. Ein großes Viech.
Ich wollte eine Bestie aus ihm machen, eine Killermaschine,
die sie zerfleischt. Ich wollte ihn zum Töten abrichten.
Aber Banco war zu alt, zu behäbig.
Und eine Killermaschine heißt nicht Banco.
Aber Banco war zu alt, zu behäbig.
Und eine Killermaschine heißt nicht Banco.
Aber Banco war zu alt.
Und Banco ist kein Name für eine Killermaschine.
Dann, eines Tages, als sie über mich herfielen ...
Eines Tages, als sie mich so verprügelten,
dass ich sämtliche Zähne einzeln ausspuckte ...
Eines Tages, als ich mich vor Schmerzen auf dem Boden wand,
während diese Mistkerle auf mich eindroschen ...
Eines Tages, voll angestautem Hass,
hetzte ich meinen Hund auf diese Schweine, brüllte: "Fass!"
Die Schläge hörten auf.
Sie hielten inne. Sie kannten meinen Hund nicht,
hatten ihn nie zuvor gesehen.
Sie sahen sich nach ihm um.
Ich spuckte Blut, kam zu Atem,
und hoffte, der Köter würde wild, würde Lucas an die Kehle springen
und ihm die Stimmbänder durchbeißen.
Lucas an die Kehle springen, die Stimmbänder durchbeißen.
Ich war blind vor Tränen,
konnte aber sehen, wie sie auch Banco fertigmachten.
Ich dachte, er ist ein Hund.
Er wird beißen, bellen. Irgendwas. Aber nichts.
Banco ließ sich töten.
Sie waren zu sechst.
Mein alter Hund starb fast auf der Stelle.
Beim vierten oder fünften Tritt in den Bauch.
Überall lief Blut aus ihm heraus.
Aus seinem Maul, seinen Ohren, seiner Nase.
Sie waren enttäuscht.
"Viel zu schnell und so."
Dann schlitzten sie meinen Hund mit einem Cutter auf
und holten seine noch warmen Eingeweide raus.
Sie kippten seinen Kadaver und alles andere auf mich.
Ja.
Ja, ich bin sicher, auch Sie verabscheuen dieses Schwein.
Sie ...
Ich sagte schon, ich muss bei ihr anfangen.
Dort kniete ich, grub mit bloßen Händen ein Grab für meinen Hund.
Mir tat alles weh, angeknackste Rippen und so.
Es war dunkel. Am Ende sah ich kaum noch was,
zu wenig Licht.
Und dann kam sie. Im richtigen Moment.
Bancos Eingeweide waren vergraben.
Sie konnte mein blutiges Gesicht nicht sehen.
Sie hatte keinen Grund, schreiend davonzulaufen.
"Was machst du?", fragte sie mich.
"Ich beerdige meinen Hund."
Dann kniete sie sich hin.
"Wie war sein Name?"
"Banco."
Und sie betete für meinen Hund.
Dann betete ich auch.
Ich glaube, sie lächelte.
Aber Lucas schlich schon länger um sie herum.
Machte einen auf nett und so.
Und immer sein hübsches Gesicht.
"Soll ich dir das bis nach Hause tragen?", fragte er sie,
und seine Kumpels grinsten anzüglich.
Wenn er sie mit seinen Drecksfingern anfasst,
brech ich ihm jeden einzelnen, dachte ich.
Mit zwanzig Jahren ging ich zum Militär.
Ich ließ das alles hinter mir.
Ich wollte kein Pummelchen mehr sein, auf dem man rumhackt.
Ich wollte ein Muskelprotz sein.
Alles was rumlag, diente mir als Gewicht oder Hantel.
Mein Vater wäre stolz gewesen.
Seine Heuballen hätte ich mit einer Hand stemmen können.
Bei meinem Körperbau erwartete man mehr von mir.
Ich ging nach Afrika.
Fremdenlegion.
Das war gut.
Dann, eines Tages, haben wir uns in der Wüste verirrt.
Nicht wirklich verirrt. Es war eine Übung.
Aber ich dachte, ich würde sterben.
Nichts zu trinken, fast nichts mehr zu essen.
Wir wurden zu Tieren.
Dort fasste ich meinen Entschluss.
Kommen Sie, wir gehen rein. Hier entlang.
Lieb sein. Schön lieb.
Langsam. Seien Sie lieb.
Als ich jung war, hatte ich jede Menge Kumpels.
Wir gründeten eine Bande.
Wir hatten nur Unsinn im Kopf und einen Riesenspaß.
Ich war der Anführer.
Natürlich hatten wir unsere Prügelknaben,
die wir durchs Dorf jagten.
Wir zogen ihnen die Hose aus, machten uns lustig über sie.
Und da war auch Marc.
Bei ihm trieben wir es auf die Spitze.
Er bekam ständig Prügel,
und mir war es irgendwie egal.
Außerdem machte es Spaß.
Dann, eines Tages, töteten die Jungs seinen Hund.
Er wollte, dass sein großer Hund auf uns losgeht,
aber der hat nur mit dem Schwanz gewedelt,
wollte spielen.
Also haben sie ihn ein wenig gekitzelt.
Zwei, drei Tritte in den Bauch.
Aber der Hund war sofort tot.
Es war ein alter Hund.
Dann nahmen wir das arme Tier aus,
genau wie die Hühner auf dem Hof.
Marc heulte,
und dann kippten wir alles auf ihn drauf.
Es war ekelhaft.
Als ich zu Hause war, kotzte ich
den Alkohol aus. Und ich wollte loswerden, was wir getan hatten.
Ich habe die ganze Nacht gewürgt.
Danach war es nicht mehr dasselbe mit den Jungs.
Es hat uns alle erschüttert.
Marc ging nicht mehr raus.
Wir versuchten so zu tun, als ob nichts geschehen wäre.
Aber es war geschehen.
Wir machten zwar noch Unfug, aber andere ließen wir in Ruhe.
Und dann ging Marc zur Fremdenlegion.
Wir sahen ihn nie wieder.
Beinahe schafften wir es, uns einzureden, er habe nie existiert.
Wir lebten unser Leben.
Die Jungs arbeiteten in der Fabrik.
Ich blieb bei meinem Vater auf dem Hof.
Und dann ...
habe ich die Kleine geheiratet.
Ja, die "Neue", so nannten wir sie.
Sie war mit ihrem Vater aus der Stadt hierher gezogen.
Sie war die Hübscheste im ganzen Dorf.
Es war nicht einfach, an sie ...
Einmal traf ich sie allein, ohne die Bande.
Und ich sagte ihr, dass ich sie liebe. So war's.
Dann wurde sie schwanger und wir heirateten.
Sie zog zu mir auf den Hof.
Mein Vater begann, eine ruhige Kugel zu schieben.
Dann ging er fort und überließ mir den Hof.
Schließlich starb er.
Den Kleinen ...
nannten wir Francois. Nach meinem Vater.
Es war das erste Mal, dass ich ein Baby sah.
Als ich das der Kleinen sagte, lachte sie.
Ich fand das nicht lustig.
Dann hat sie so gelacht, dass ich auch lachen musste.
Keine Ahnung, warum ich mich daran erinnere.
Die Kleine und ich arbeiteten hart.
Aber es lief ganz gut.
Es war eine Knochenarbeit, vor allem für sie.
Ja, ich erzähl es schon noch.
Francois wuchs heran.
Zu einem kleinen Jungen.
Er ging in die Schule.
Ich war ihm keine große Hilfe, die Schule war nie mein Ding.
Meine Kleine konnte ihm helfen.
Sie konnte gut schreiben, ohne Fehler zu machen und so.
Dann fing auch ich an, zu lernen.
Ich tat so, als würde ich dem Jungen helfen,
hörte aber den Erklärungen der Kleinen zu.
Dann fing das mit den Albträumen an.
Auf einmal hatte Francois nachts so schreckliche Angst,
dass er nicht mehr schlafen konnte.
Er sagte, draußen sei ein Monster, ein riesengroßes.
Die Kleine wollte ihn beruhigen, aber er hatte eine Todesangst.
Nein, nein, es war keine Angst vor der Dunkelheit.
Es war etwas sehr Bedrohliches für ihn, er hatte Panik.
Er sagte, das Monster spräche mit ihm.
Er verstünde nicht alles, aber es spräche mit ihm.
Ich wollte, dass er es mir erzählt, es mir sagt.
Damit er sich besser fühlt.
Aber er wollte nichts erzählen. Nicht mir.
Die Leute im Dorf sagten, er sei nicht richtig im Kopf.
Und dabei blieb es nicht.
Eines Morgens kam die Kleine zu mir gelaufen.
Sie schrie, schluchzte.
Ich versuchte, sie zu beruhigen, aber ich verstand nichts.
Irgendwann sagte sie nur: "Francois".
Also ging ich zu ihm.
Er war leichenblass ...
mit ausdruckslosem Blick ...
eine klaffende Wunde mitten im Gesicht.
Und auf seinem Bett lag ein Messer.
Er sagte, das Monster habe ihm befohlen, es zu tun.
Es habe gesagt, er müsse es tun, sonst täte es ihm weh.
Danach sagten die Ärzte, es gäbe keine Heilung.
Er müsse lernen, damit zu leben ...
Es wäre in seinem Kopf.
Geisteskrank.
Und es würde lange dauern.
Unterdessen verlegte ich sein Zimmer in die
ehemalige Waschküche.
Damit er nicht in sein altes Zimmer zurückmuss.
Doch Francois erholte sich schnell.
Die Ärzte sagten, es ginge ihm viel besser.
Es sei unglaublich.
Es käme einem Wunder gleich.
Es sei eine Remission.
Da feierten wir drei ein großes Fest.
Francois lachte unaufhörlich, er war glücklich.
Und sein neues Zimmer gefiel ihm.
Am Anfang lief alles gut.
Aber das Monster kehrte zurück.
Ich dachte, im Haus spukt es und
ließ einen Geistheiler kommen, heimlich,
denn meine Kleine glaubt nicht daran.
Aber das Monster kam fast jeden Abend.
Wir versuchten ihn davon zu überzeugen, bei uns zu schlafen.
Aber Francois sagte, das Monster würde das nicht wollen.
Die Ärzte wollten ihn wieder einweisen.
Dann versteckte ich mich eines Tages in der Scheune.
Neben dem Zimmer des Jungen.
Ich wartete die ganze Nacht, auf irgendwas.
Auf was, weiß ich nicht.
Und dann sah ich es.
Ich sah das Monster.
Als ich ins Dorf zurückkehrte, wollte ich Bancos Grab besuchen.
Es war nichts mehr zu sehen.
Ja, dieser Mistkerl Lucas hatte die Kleine geheiratet.
Eine Hure.
Sie war eine Hure.
Und er hatte sie dazu gemacht.
Er, der Schönling.
Ich fing wieder an zu trainieren. Mit Holzstämmen. Wie nie zuvor.
Ich hätte das Holz mit bloßen Händen spalten können.
Dann dachte ich: Niemand weiß, dass ich wieder hier bin.
Alles, was ich beim Militär gelernt hatte, fiel mir ein.
Überraschungseffekt und so.
Dinge, die ich fast vergessen hatte, fielen mir wieder ein.
Ich versteckte mich.
Nachts versuchte ich zu erfahren, was seit damals passiert war.
Eine Art Erkundungsfeldzug.
Ich ging ein wenig jagen.
Und lebte in einer alten Hütte meines Vaters.
Ich fand heraus, dass Lucas und sie auf dem alten Hof wohnten,
dass sie einen Sohn hatten.
Eines Nachts ging ich hin, um ihn mir anzusehen.
Ein Drecksbalg.
Das Drecksgör hatte seine Scheißfresse.
Ich hasste es, sie in ihrem Haus zu sehen.
Eines Nachts bumste er sie, diese Hure.
Und ich kotzte.
Danach tat ich alles, um mir diesen Anblick zu ersparen.
Oh nein, sie konnten mich nicht sehen.
Schließlich war ich ein Ex- Legionär. Also getarnt.
Schwarzes Gesicht, Oberkörper frei und der ganze Mist.
Ich robbte bis zu ihrem Haus.
Aber man kann nie genug aufpassen.
Irgendwann wurde ich überrascht.
Die liebe Routine eben.
Es war Nacht, ich erhob mich ein wenig ...
und sah, wie mich der Junge vom Fenster aus anstarrte.
Verdammt.
Lucas Ebenbild starrte mich an, mit weit aufgerissenen Augen.
Meine Gedanken rasten.
Ich musste mir etwas einfallen lassen.
Ich ging auf ihn zu, um ihm zu sagen, ich sei ein Jäger.
Auf einmal fiel es mir wieder ein:
Ich lebte seit Monaten im Wald,
trainierte am Tag und observierte sie in der Nacht,
ohne ein Wort zu sprechen. Mit niemandem.
Das Gör war der Erste, mit dem ich seit Monaten sprach.
Meine Stimme gehorchte mir nicht.
Sie entstieg den Tiefen meiner Gedärme,
wand sich den Hals hinauf,
prallte an den Stimmbändern ab, die sich kaum bewegten.
Und ich grunzte.
Wie ein wildes Tier.
Da stand ich, schwarz bemalt, Oberkörper frei,
grunzend vor dem Fenster des Jungen.
Er verdrehte die Augen und kippte um.
"Scheiße", sagte ich und verschwand.
Trotzdem ging ich wieder hin.
Der Junge dachte, ich sei irgendein ... keine Ahnung,
ein böser Zauberer aus dem Wald.
Ich redete mit ihm. Er sagte nicht viel.
Alles Mögliche erzählte ich ihm, mit einer heiseren Stimme.
Am Anfang wollte ich nur reden.
Aber es war sein hübsches Gesicht.
Mir kam die Galle hoch. Wie damals.
Er sah aus wie Lucas, nur in klein.
Er sah dem Mistkerl immer ähnlicher,
der lachte, während seine Bande mich verprügelte.
Davon drehte sich mir der Magen immer wieder um.
Ich hatte ihn gern.
Ich mochte den Jungen, konnte mich mit ihm unterhalten.
Verdammt, jetzt verfolgte Lucas mich noch
mit dem Gesicht eines Kindes.
Das Gefühl wurde immer unerträglicher.
Ich erzählte ihm von der Armee.
Er lauschte mit großen Augen, regungslos.
Aber ich hatte große Lust, ihn zu töten.
Aber verdammt, er ist es nicht.
Er sieht aus wie er, aber er ist es nicht.
Es machte mich verrückt.
Also ...
Einmal nahm ich ein Messer mit, als ich hinging.
Scheiße, ich musste etwas unternehmen.
Vor seinem Fenster angelangt, rief ich ihn.
Gut so. Wunderbar!
Sehr schön.
Ich denke, ein paar kurze Sprünge,
ein paar Schritte, so was in der Art.
Das wäre gut.
Der Junge zog die Vorhänge zurück,
das Mondlicht erhellte sein Fenster.
Und in dem Moment dachte ich: Verdammt, es ist Lucas.
Dieser Mistkerl Lucas stand vor mir.
Und ich hielt mein Messer in der Hand.
Ich wollte ihm die Kehle aufschlitzen,
ihn wie ein Schwein ausbluten lassen,
seine dampfenden Eingeweide auf ihrem Körper auskippen,
auf der kleinen Schlampe.
Aber er lächelte nicht.
Sein strahlendes Lächeln war ihm vergangen.
Mit großen Augen und schmalem Mund sah er mich an.
Aber er war es nicht. Es war der Junge.
Dann grunzte ich,
biss die Zähne so fest zusammen, dass mir der Kiefer weh tat.
Verdammt, er war es nicht.
Aber ich würde den Jungen töten.
Er ähnelte dem Mistkerl so sehr ...
Er sollte nicht mehr aussehen wie er.
Ich warf das Messer weg, um ihn nicht aufzuschlitzen.
Ich brüllte, er solle sich das Gesicht zerschneiden.
Genau in der Mitte. Er sollte ihm nicht mehr ähneln.
Eine schöne Narbe.
Nie mehr ein Schönling.
Ich verharrte einen Moment lang.
Verdammt.
Auch ich wurde verrückt.
Ein Monster. Unmöglich. Monster gibt es nicht.
Und dann stürzte ich mich auf es.
Es dauerte nicht lang
und ich klebte an der Scheunenwand,
getragen von einem einzigen seiner mächtigen, schwarzen Arme.
Es hielt mich an der Gurgel gepackt.
Ich schwebte einen Meter über dem Boden.
Mein Magen zog sich zusammen.
Ich spuckte Blut.
Unfähig, Luft zu holen. Unfähig, mich zu bewegen.
Scheiße! Ich war am Verrecken, in den Armen eines Monsters.
Dann sah ich, dass mein Sohn die Kleine holen wollte.
Im Bruchteil einer Sekunde sah ich, wie das Monster
auf zwei Beinen auf mich zukam. Bereit, mich zu zerfetzen.
Doch da kam die Kleine, mit dem Gewehr meines Vaters.
Ich sah, wie das Monster sich zu ihr umdrehte,
zum Sprung ansetzte und laut brüllte.
Die Kleine legte an.
Sie hatte noch nie ein Gewehr in der Hand gehabt.
Eine halbe Ewigkeit verging.
Alles hing in der Schwebe.
Eine schöne Narbe.
Er sah dem Mistkerl so ähnlich, das sollte aufhören.
Danach verschwand der Junge.
Ich suchte ihn überall.
Zuerst verstand ich nicht.
Ich hätte den Bengel kaltmachen sollen, dachte ich.
Dann wurde es mir klar.
Lucas, das Schwein, hatte ihn weggebracht.
Er muss etwas geahnt haben.
Ja, so war's.
Er dachte: Da draußen ist etwas, das stärker ist als ich,
das meinem Sohn Dinge erzählt.
Vielleicht hat der Junge nur noch von mir gesprochen.
Ja. Von mir und meinen Geschichten.
Ja, so war es.
Lucas war eifersüchtig, weil ich ihm seinen Rotzbengel wegnahm.
Aber das ist noch lange nicht alles, dachte ich.
Sie spanne ich dir auch noch aus, die kleine Schlampe.
Und dann mache ich mein Versprechen wahr.
Dann hole ich dir die Eingeweide raus.
Und ich trainierte wie ein Besessener.
Eines Nachts sah ich, dass er wieder da war.
Der Junge war zurück.
Ich besuchte ihn mehrmals in seinem neuen Zimmer.
Langsam kamen wir wieder ins Gespräch.
Er verkroch sich in seinem Bett und lauschte.
Und ich erzählte ihm meine Geschichten.
Doch ich fragte mich, wie es mit meinen Plan weitergehen sollte.
Erst sie, dann er,
erst sie, dann er,
ging es mir endlos im Kopf herum.
Aber Lucas, das Schwein, hat angefangen.
Er wollte mir wieder an den Kragen. Diesmal war ich bereit.
In jener Nacht ging der Scheißkerl auf mich los.
Er klebte an mir wie eine Fliege, aber nicht lange.
Ohne seine Kumpel war er kleinlaut,
angesichts meiner Erscheinung.
Ich presste ihn an die Wand, erwürgte ihn fast.
Dann warf ich ihn zu Boden. Ja, das tat gut.
Aber töten durfte ich ihn nicht.
Erst musste ich mir die Schlampe zurückholen,
sie dem Mistkerl ausspannen,
auch ihr Gesicht entstellen, wie das des Görs.
Er sollte zusehen.
Erst dann würde ich ihm den Schädel einschlagen.
Ich drehte mich um, und da stand die Hure.
Mit einem alten Jagdgewehr.
Ich wollte etwas sagen, brachte aber nur ein Grunzen zustande.
Dann bewegte ich mich eine Handbreit auf sie zu.
Sie auch, diese blöde Ziege.
Dann blieben wir regungslos stehen.
Es war ganz leicht.
Alles ging sehr schnell.
Er nahm ihr das Gewehr ab, bevor sie auch nur zucken konnte.
Mit einem Hieb.
Ich dachte: Komm, Puppe.
Zivilpersonen entwaffnen konnte ich.
Ich schlug ihr das Gewehr aus der Hand.
Ich hätte ihr ohne Probleme das Gesicht zerschneiden können.
Ich sah, dass eine Mistgabel in seinem Rücken steckte.
Ich weiß nicht mehr, wer es war. Vielleicht ich.
Alles ging von vorn los: Das Blut im Mund,
ich ging vor dem Schwein in die Knie.
Das konnte nur er gewesen sein.
Er war hinter mir, aber ich bin sicher, er grinste.
Auf einmal stand es wieder auf.
Es brüllte.
Ein wahnsinniges Grunzen, das die Wände erzittern ließ.
Es drehte sich zu mir um.
Es kam auf mich zu, mit der Mistgabel im Rücken.
Meine Arme, stahlhart. Mein Training, das alles.
Und ich ließ mich mit einer Mistgabel aufspießen.
Ja, das Schwein will mir mein Kind wegnehmen, meine Schlampe.
Sie gehören mir, alle beide.
Du bist nichts, nur ein Scheißkerl mit einer Bande von Idioten.
Es brannte in den Augen.
Zuerst dachte ich, der Schweiß liefe mir in die Augen.
Als hätte mir jemand eine Flasche Whisky über den Rücken geleert.
Ich schrie.
Ich drehte mich um.
Aber ich sah nichts, meine Augen waren voll von dem Zeug.
Ich sah nichts mehr. Es brüllte.
Ich auch, glaube ich.
Dann packte mich das Monster am Arm.
Ich halte dich fest, du Dreckskerl.
Du bist tot.
Ich hatte Schmerzen. Ich war wütend.
Dann hörte ich das leise Knacken des Streichholzes.
Ich spürte den brüllend heißen Wüstenwind in meinem Rücken.
Und der Schmerz überkam mich am ganzen Körper gleichzeitig.
Ich brülle. Ich erkenne meine Stimme nicht wieder.
Ich lasse ihn nicht los, halte ihn fest.
Ich verbrenne mit ihm.
Ich konnte ihn nicht mal töten.
Das war nicht ich.
Aber ich ließ ihn nicht los, ganz sicher nicht.
Ich ließ ihn nicht los.
Wir sahen uns an, schrien, bis wir nichts mehr sahen.
Bis das letzte Quäntchen Leben aus uns gewichen war.
Untertitel: Silke Baumann TIMECODE-Filmstudio, Kehl
Redaktion ARTE: Dorit von Scharpen